В коридор выхожу с надеждой, что меня кто-то ожидает. Если не Эрика, то Вадик. Увы, ни в коридоре, ни у входа вообще никого. Это еще ничего не значит, но предчувствия у меня не очень хорошие. Нужно скорее прояснить обстановку. Прошелся по карманам в поисках мобильника, раз, другой. Странно, но телефона нет! Наткнулся на паспорт, с удовлетворением прочитал привычное – Красников Игорь Евгеньевич. А вот на записи регистрации места жительства завис – улица Волкова? Это где, на Северном? Какого? Почему? Проверяю карманы более тщательно. Добыча составила восемьсот пятьдесят рублей денег, два ключа на колечке, зажигалка и сигареты, сим-карта, презерватив. Ничего мне это не дало, бросаю в рот сигарету, затягиваюсь. Да, в этой версии у меня дела походу идут не так хорошо. Курю, пью, трахаюсь, и похоже, нигде не учусь, студенческого билета нет. Ключи незнакомые, вот куда мне сейчас идти? Сим-карта может означать, что мой телефон, например, в ремонте. Отправиться к Вадику и Егору? Не факт что они меня вообще знают.

Мороз на улице ощутимый, стоять на месте не получится. Запрыгиваю в маршрутку, она как раз в нужную мне сторону. Проверю сначала квартиру бабушки, потом пройдусь к родителям. Если везде облом, тогда уж по месту регистрации. На душе нарастает тревога, мерещатся всякие ужасы. Например, что я вообще детдомовец и родителей не помню. Мало ли как могло отразиться на Вяземском суточное отсутствие на работе. Времена были жесткие, чуть что не так – увольнение или в Сибирь. Или я что-то путаю, это позже было…

Окно на кухне бабушкиной квартиры уже меня насторожило, с другой стороны открывание. Надежда еще оставалась, пока не увидел дверь. Ни один мой ключ к ней не подойдет. Нажимаю на звонок, самый простой способ получения информации. Долго не открывают, собрался уже уходить, когда услышал щелчок замка. Женщина в халате, волосы растрепаны, похоже, я ее разбудил.

– Извините, а тут жила раньше Решетникова Валентина Сергеевна?

– Н-нет, то есть не знаю, – чуть растерялась женщина. – Мы тут пять лет живем, а кто до нас не в курсе. Мы у агентства покупали квартиру.

– Понятно, извините, что побеспокоил.

Отправляюсь дальше, мрачные предчувствия усиливаются. Конечно, квартиру могла и мама продать, но и это свидетельствует о серьезных отклонениях от первоначальной версии моего мира. А если таких миров много и я просто попадаю все время в разные? И что бы я ни делал, шанс оказаться в привычном, теперь уже своем прошлом, небольшой?

У подъезда стоит знакомая машина соседа по лестничной площадке. А вот и он выходит из подъезда.

– Здравствуйте Денис Иваныч!

– Здрастя, – чуть притормозив, сосед окинул меня недоумевающим взглядом. У меня внутри упало – не узнал. Взбегаю по ступенькам, не дожидаясь лифта, торможу не доходя. Дверь похожа, но не та, к тому же у двери стоит детская коляска. Не стал и звонить, эту квартиру покупал отец всего три года назад, так что спрашивать не о чем, кто бы тут ни жил. Остается только проверить адрес регистрации. Вот будет номер, если там находится какой-нибудь детдом или интернат. Почему-то я зациклился на такой вероятности, видимо из-за отсутствия телефона и явно недорогой одежды на мне. Не обноски, но и не то, что я привык носить. И сигареты самые дешевые, вот опять потянулся достать. Блин, да лучше бы я отправился снова в 20-й год и остался там насовсем!

Расспросив дорогу на Северный, дождался нужной маршрутки. Еду, прикидываю варианты что делать, если и там облом. Крестный, тетка, двоюродная сестра – поочередно проверять их. Кто-то да окажется в нужном месте. Или купить самый дешевый кнопочный телефон, на какой хватит денег, вставить симку и обзванивать контакты. Черт, да мне в прошлом легче адаптироваться было! А тут с каждым разом хуже и хуже.

Приехал, нахожу нужный дом. Естественно ни дом, ни двор никаких ассоциаций не дают. Слава богу, не интернат! Третий подъезд, четвертый этаж. На лестнице навстречу мне спускается пара девочек-школьниц.

– Здравствуйте! – бросила, проходя мимо одна из них.

– Привет! – обрадовался я.

У дверей с номером семьдесят два радость чуть рассеялась – отверстия для ключа совсем не соответствуют тем, что у меня. Делать нечего, звоню. Сердце ускоряет ритм, дверь открывается… И снова облом, девушка, точнее девочка лет шестнадцати, совершенно незнакома.

– Ой как ты вовремя! Поможешь мне с задачей, второй час сижу! – обрадовалась девчонка, чмокнула меня в щеку и убежала, оставив дверь открытой.

Вхожу, совершенно сбитый с толку. Внутри по-прежнему ничего знакомого: одежда, обувь, коньки в углу – ничего не узнаю.

– Рита, кто там? – из кухни такой знакомый и долгожданный голос!

– Это я мама! – мой голос предательски дрогнул. Внутри разливается теплота – мама жива, остальное неважно!

– Молодец что зашел, проходи, как раз на ужин успел!

Расшнуровываю ботинки, размышляя над услышанным. Получается, я тут не живу, и кто такая эта Рита? На амнезию не закосишь, придется как-то выкручиваться, выведывая детали. Незнакомый мужской голос из кухни меня насторожил, волнение не падает. Пригладив у зеркала волосы, направляюсь в кухню, стараясь придать себе спокойный вид.